os dias todos iguais, esses assassinos...

© joão veríssimo

O BURGO

Que todas as ruas da nossa cidade não deslembrem o lamento dos seus filhos, testemunhado pelas vozes já sem apelo, que nunca serão acordadas!

Não podemos fazer nada, amor, nada além de oferecer os nossos corpos à calçada e assim rasgar o sudário de enxofre, a muralha de gelo que amamenta as paixões e as paisagens expurgadas do ar, mas que também guarda a caminho o cheiro da vida, da morte ausente nas esfinges.

Todas as árvores da nossa cidade são divinas!

Possa eu ser o lobo nascido de um tronco selvagem, possas tu ser o lar em voo nos ramos, que o sonho compulsivo do destino e o vento criado pelos meus dedos, se tornarão sempre numa carícia aborígene, instintivamente tua e inesgotável pelo labirinto de paredes humilhadas, sob o nome tumular das ruas. Todos os animais da nossa cidade são divinos!

Vagabundos seremos e mesmo quebrados no dorso trespassamos o chão, apenas com a serenidade de um olhar soporífero.

Como deuses clementes de espírito indomável, teremos colhido na descida o vinagre sem o fruto e semeado a cura pelos espinhos, antes da sua invocação pela terra?

Livre do pecado, da virtude e da culpa, a teia conjurada por um inferno defunto, mudaria hoje de coração e de órbita urbanos, antes de partir e regressar da nossa cidade e deste tempo?

Possamos nós declarar e declamar a morte súbita de todos os verdugos impostores, ao viver gentilmente em guerrilha!

Possamos nós tragar nas ruas, a ambrósia cultivada no templo que mora acima do silêncio, do gesto e do verbo, para enterrar o vazio no corpo famélico dos sonhos!