|
foto:
Carlos Vilela 2010
www.anterodealda.com
Urgentes
entre os actos
[
Virginia Woolf ]
o cão de Jacob
Recentes
três histórias de Natal
[
3. o saxofone soprano ]
a sardinha
o sardinho
mandantes...
Jerusalém
carta aos meus filhos
o meu insane Carnaval
(in)tolerância
diário íntimo XXXVII
[
a minha casa foi assaltada ]
Paraíso
Laura
os soutiens invisíveis da Triumph
femicídio ou o Homem seguinte
Uma mulher desnecessária...
três histórias de Natal
[
2. Maria da Graça ]
três histórias de Natal
[
1. Maria Pires - regresso ]
29 de dezembro
três histórias de Natal
[
1. Maria Pires ]
mnemónicas
eucaliptais
Xutos... Zé Pedro
buracos negros e universos paralelos
[
Escola Secundária de Amarante ]
três minutos...
[
epifanias ]
são pássaros, José!
[
Cataluña ]
diário íntimo XXXVI
os incuráveis
o editor pergunta-me...
[
Retratos e transfigurações ]
mentirosos
enganados
o libertino
o editor pergunta-me...
[
Mil vidas tem S. Gonçalo ]
Antigas
diário íntimo XXXV
o editor pergunta-me...
[
Europa — fuck you! ]
diário íntimo XXXIV
diário íntimo XXXIII
diário íntimo XXXII
diário íntimo XXXI
diário íntimo XXX
diário íntimo XXIX
diário íntimo XXVIII
diário íntimo XXVII
diário íntimo XXVI
diário íntimo XXV
diário íntimo XXIV
diário íntimo XXIII
Europa, dá-me a minha estrela!
a Europa é um gulag!
os suicidas de Marpi Point
diário íntimo XXII
diário íntimo XXI
diário íntimo XX
diário íntimo XIX
diário íntimo XVIII
diário íntimo XVII
diário íntimo XVI
diário íntimo XV
diário íntimo XIV
diário íntimo XIII
diário íntimo XII
diário íntimo XI
diário íntimo X
diário íntimo IX
diário íntimo VIII
diário íntimo VII
diário íntimo VI
diário íntimo V
diário íntimo IV
diário íntimo III
diário íntimo II
diário íntimo I
já ninguém anda a pé
[ IV ]
já ninguém anda a pé
[ III ]
já ninguém anda a pé
[ II ]
já ninguém anda a pé
[ I ]
o trabalho não mata
o beijo do insecto
[ Leopoldo María Panero ]
o estranho mundo de Edward Hopper
silêncio(s) sempre...
[ António José Forte ]
silêncio(s) ainda...
[ Sylvia Plath ]
silêncio(s)...
[ José Agostinho Baptista ]
um estranho lugar de chuva
[ homenagem a Pablo Neruda ]
não há só um Deus
o editor pergunta-me...
[
a reserva de Mallarmé ]
o ministro foi às putas de pequim
manual de sobrevivência
[ XXV ]
o comboio de... Cristina Peri Rossi
o tesoureiro de Leipzig
manual de sobrevivência
[ XXIV ]
manual de sobrevivência
[ XXIII ]
manual de sobrevivência
[ XXII ]
e o lado oculto da Europa...
a Espanha oculta de...
[
Cristina García Rodero ]
o cortejo dos amortalhados
EU — only for rich
a essência do Capitalismo
a essência de um Capitalista
os filhos do Diabo
manual de sobrevivência
[ XXI ]
ódio à Democracia
[ III ]
ódio à Democracia
[ II ]
ódio à Democracia
[ I ]
Warhol
[ 85 anos ]
manual de sobrevivência
[ XX ]
manual de sobrevivência
[ XIX ]
manual de sobrevivência
[ XVIII ]
taitianas de Gauguin
retratos de Van Gogh
nunca serei escravo de nenhum terror
as coisas [
Jorge Luis Borges ]
manual de sobrevivência
[ XVII ]
manual de sobrevivência
[ XVI ]
Portugal, noite e nevoeiro
o corno de Deus
manual de sobrevivência
[ XV ]
manual de sobrevivência
[ XIV ]
manual de sobrevivência
[ XIII ]
a filha de Galileu
um museu para o Eduardo
manual de sobrevivência
[ XII ]
manual de sobrevivência
[ XI ]
Torricelli, Pascal, Hobbes, razão, utopia e claustrofobia
manual de sobrevivência
[ X ]
manual de sobrevivência
[ IX ]
os diabos no quintal
[ histórias de
homens divididos
entre muitos mundos ]
o pobre capitalismo...
as Madalenas de Caravaggio
manual de sobrevivência
[ VIII ]
o alegre desespero
[ António Gedeão ]
manual de sobrevivência
[ VII ]
manual de sobrevivência
[ VI ]
manual de sobrevivência
[ V ]
manual de sobrevivência
[ IV ]
manual de sobrevivência
[ III ]
sombras [
José Gomes Ferreira ]
Phoolan Devi [
a valquíria dos pobres ]
schadenfreude [
capitalismo e inveja ]
a vida não é para cobardes
europa
a III Grande Guerra
FUCK YOU!
EU — die 27 kühe [ as 27 vacas ]
europa tu és uma puta!
bastardos!
o daguerreótipo de Deus...
o honrado cigano Melquíades...
cem anos de solidão...
manual de sobrevivência
[ II ]
o salvador da América [ Allen Ginsberg ]
o salvador da América [ Walt Whitman ]
[ revolução V ] as mães do Alcorão
[ revolução IV ] paraíso e brutalidade
[ revolução III ] andar para trás...
[ revolução II ] para onde nos levam...
[ revolução I ] aonde nos prendem...
o problema da habitação
cartas de amor
a herança de Ritsos
as piores mentiras
elegia anti-capitalista
da janela de Vermeer
manual de sobrevivência
[ I ]
de novo o Blitz...
antes de morrer
as valquírias
forretas e usurários
[ lições da tragédia grega ]
Balthus, o cavaleiro polaco
abençoados os que matam...
diário kafkiano
Bertrand Russell: amor e destroços
U.E. — game over
DSK: uma pila esganiçada
coração
kadafi
o tempo e a eternidade
Bucareste, 1989: um Natal comunista
mistério
o Homem, a alma, o corpo e o alimento
[
1. a crise da narrativa ]
[
2. uma moral pós-moderna? ]
[
3. a hipótese Estado ]
o universo (im)perfeito
mural pós-moderno
Lisboa — saudade e claustrofobia
[ José Rodrigues Miguéis ]
um cancro na América
Marx, (...) capital, putas e contradições
ás de espadas
pedras assassinas
Portugal — luxúria e genética
rosas vermelhas
Mozart: a morte improvável
1945: garrafas
1945: cogumelos
bombas de açúcar
pão negro
Saramago: a morte conveniente
os monstros e os vícios
porcos e cinocéfalos
o artifício da usura
a reserva de Mallarmé
o labirinto
os filhos do 'superesperma'
a vida é uma dança...
a puta que os pariu a todos...
walk, walk, walk [Walter Astrada]
Barthes, fotografia e catástrofe
Lua cheia americana [Ami Vitale]
a pomba de Cedovim
o pobre Modigliani
o voo dos pimparos
o significante mata?
a Europa no divã
a filha de Freud
as cores do mal
as feridas de Frida
perigosa convivência
—querida
Marina! («I'm just a patsy!»)
a
grande viagem...
histoire d'une belle humanité
o coelhinho foragido
o
sono dos homens...
«propriedade do governo»
os dois meninos de O'Donnell
o barco dos sonhos
farinha da Lua
o
enigma de Deus
«nong qua... nong qua...»
«vinho de arroz...»
magnífica guerra!
a
lei do Oeste...
Popper (1902-1994)
SnapShots
os dias todos iguais, esses assassinos...
|
três histórias de Natal
[ 3. o saxofone soprano ]
«Um diavolo! (...) Veramente ingegnoso. Uno
specchio!»
UMBERTO
ECO, O Nome
da Rosa, 1980.
O
saxofone soprano, Amarante, 25 de Dezembro de 2017.
foto:
ANTERO DE ALDA
Muito antes de eu ter um pai, havia um jovem. Um jovem, quero dizer:
um rapaz vigoroso, impoluto, perigosamente fiel à sua juventude
escrita em lâminas de ouro...
«Fui eu que tive, um dia, uma juventude adorável, heróica, fabulosa, digna de ser escrita em lâminas de oiro?» ARTHUR RIMBAUD
Depois, à força de tanto querer ter um espelho, esse jovem fez de mim
seu filho, e eu tive um pai glorioso, adorável e heróico, digno de ser escrito
em lâminas de ouro.
Mais tarde, quando os dois (pai e filho) crescemos, os nossos mundos tornaram-se
mais distantes, tão distantes ao ponto do meu pai dizer, um dia, à minha mãe:
—
Queres ver que tu criaste um filho comunista?
(É assim, as mães são eternas, para alguns pais e sobretudo para
alguns homens são elas as únicas criadoras...)
Enfim, o meu pai morreu e fez-se homem: ele já não era bem um pai,
era um homem, um homem não exactamente igual a todos os outros
homens, é certo, mas em todo o caso um homem muito parecido com
todos os outros homens. (...)
***
Há quinze anos que o meu pai não vinha a minha casa. Sabendo como
ele era um homem (sempre um amigo, sim, mas muito mais um
homem), preparei-o com largos meses de antecedência:
—
Pai, você vai
lá no Natal, não vai?
— Oh! Tu és tolo!
Era assim. Sempre que ao meu pai o mundo parecia perdido,
pálido como todos os seus dias nestes últimos anos, era a mesma resposta:
—
Tu és
tolo!
E só ao meu pai (o meu Satã e o meu Santo Graal) eu permitia essa
extravagância verbal:
— Tu és tolo!
Pai, é verdade que tu, quando eras novo, eras um grande bailarino?
—
Tu és tolo!
Pai, é verdade que cantavas ao desafio (canta, Mário!) e tocavas viola?
—
Tu és tolo!
Pai, é verdade que tiveste filhos de várias mães?
—
Tu és tolo!
Pai, é verdade que conquistavas as mulheres com o teu saxofone
soprano? (...)
***
Um certo dia (um certo dia de Natal), enchi-me de forças, de tantas forças reprimidas
há tantos anos, que
lhe desferi um golpe fatal:
— Pai, tu não queres vir a minha
casa, és um tolo!
Tal e qual. (...)
***
Neste Natal, o meu pai veio a minha casa.
Eu ofereci-lhe a minha gravata preferida, uma bonita gravata azul
e rubra, boa para ornamentar a mortalha.
(Quando eu era criança, criança dos meus oito ou nove anos ou talvez
menos, o meu pai comprou-me uma gravata azul, um
azul, assim, mesmo só azul, tanto que ele queria que eu fosse do
Porto!)
Neste Natal, o meu pai ofereceu-me o saxofone soprano.
Respiração, de ANTERO DE
ALDA.
Amarante, 25 de Dezembro de 2017 .
anterior
|
início
| seguinte
|
