Post 034 -  Junho de 2010  

foto: Carlos Vilela 2010

porcos e cinocéfalos —

a fábula do poder

UMBERTO ECO, «Der Spiegel», 2001.

Trad. Marcelo Rondinelli

e The Era of Communism de JACKO VASSILEV (1988).

Etimologicamente, o termo «monstro» deriva de «monstrare», o que quer dizer advertir ou avisar. Assim, segundo certas correntes de pensamento, as figuras monstruosas do imaginário greco-romano tinham uma função profilática, que consistia em apelar à virtude com a ameaça do terror.

A democracia, enquanto decifração (ou inversão) das fantasias obscurantistas, ensina-nos hoje que do terror enquanto fábula do poder não advém virtude possível.

Segundo Guilherme de Ockham, crítico do plenitudo protestatis (ou o Dictatus Papae, poder papal absoluto), no estado primitivo os homens possuíram e exerceram um direito comum sobre todos os bens terrenos. Após a queda do mito do Jardim do Éden (naquela que foi uma das mais célebres efabulações, na figura de uma serpente), a construção de uma forma de poder baseada no direito de propriedade surgiu por imposição divina, devendo-se igualmente a Deus o poder atribuído aos homens para estabelecerem uma classe de governantes com a tarefa de regularem da melhor maneira a convivência social, política e económica. O poder seria, portanto, uma transmissão de Deus, cuja presença se impunha até junto dos maiores exércitos, como os que serviam o Império Romano e Carlos Magno.

A redefinição dos escritos bíblicos através do Novo Testamento leva-nos a concluir que o poder atribuído ao apóstolo Pedro — «Dar-te-ei as chaves do reino dos céus...» (Mateus 16: 19) — já não reduz os fiéis «à escravidão ante o pontífice», como escreveu Ockham. E Deus não disse «Faz de minhas ovelhas o que te aprouver, que venha a redundar em teu proveito e honra», mas sim «Apascenta minhas ovelhas» (João 21: 17), como se dissesse: «Faz o que vem em favor da utilidade e da necessidade delas, e sabe que não foste colocado à frente delas para teu proveito, mas para proveito delas.»

A verdade é que, segundo o filósofo francês recentemente falecido Georges Gusdorf, «a Idade Média viveu numa espécie de presente eterno», talvez devido ao generalizado analfabetismo que potenciava o obscurantismo. E para dar mais sentido à governação dividida entre Deus e (alguns) homens, ou para legitimar os exageros dos eleitos em nome das doutrinas da Igreja, enquanto os santos subiam aos céus na forma de anjos os pecadores desciam aos infernos na forma de monstros, cujas sombras serviam em painéis e iluminuras para dar mais luz à linhagem de deuses e imperadores. Esta teoria era explicada por Alexandre de Hales: «as sombras contribuem para fazer resplandecer as luzes» (segundo o resumo de Umberto Eco em Storia della Bellezza, 2004).

Em suma, compreende-se que desde tempos imemoriais há uma ordem superior que se alimenta não do fruto do seu trabalho, mas mais exactamente do fruto do trabalho dos seus súbditos, que para tal são imprescindíveis. E assim talvez se compreenda porque, segundo certas teorias de tradição cristã, os monstros nasceram por vontade divina e eram domados pelos santos: aterrorizando os crentes, acautelavam-lhes os vícios...

2. Revolução (e traição) dos bichos

A História tem passo largo, mas recua muitas vezes.

No tempo de Carlos Magno tinha-se como certo que os segmentos de luz das auroras polares não eram mais do que raios de fogo que saltavam dos choques das armas de feiticeiros voadores. Os mares e os céus estariam prenhes de unicórnios, leões alados, dragões e grifos descendentes do estranho amor entre lobos e águias bicéfalas (deduzido de Afonso Escragnolle Taunay: 'Zoologia Fantástica do Brasil', 1999).

As viagens dos navegadores de Quinhentos, que delimitaram a Terra a uma esfera de continentes e água e venceram adamastores e mostrengos (de Camões e Pessoa, na literatura lusa) que os ameaçavam nos promontórios, contribuíram para desmistificar a brutalidade com que eram desenhadas certas personagens carregadas de anamorfoses, como o famoso cinocéfalo com cabeça de cão proveniente da Etiópia ou da Índia. Duzentos anos antes, ao mártir São Cristóvão — considerado originário de uma tribo oriental de canibais e convertido à religião através do baptismo por um bispo da Alexandria — não fora concedido mais do que um corpo de homem enxertado na sua desgraçada cabeça canina.

Já no século XX, a partir da interpretação do d'O Triunfo dos Porcos de Orwell (Animal Farm, 1945, ou A Revolução dos Bichos na tradução brasileira), definitivamente ficou confundida a besta com o homem.

Tido como uma crítica ao comunismo (conforme o pretendiam os países do fastidioso mundo ocidental no tempo da Guerra Fria), depois do colapso do capitalismo o romance perdura como uma lição contra todas as formas de autoritarismo, como aliás o haveria de ser ainda o seu outro romance premonitório: 1984 (Nineteen Eighty-Four, 1949). [Leia-se como se quiser, George Orwell foi sepultado num cemitério de Londres sem honra e sem glória.] 

Mais do que uma fábula humana, as construções de alteridade baseadas no bestiário de origem pré-cristã são uma fábula do poder.

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A alma tem muitos inquilinos

que estão frequentemente em casa todos ao mesmo tempo.

GÖRAN PALM